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Gostava de compreender como é que se avalia, por um simples discurso arquitectado ao milímetro por um pelotão de assessores e depois projectado num par de telepontos, a mitificada combatividade politiqueira de Sócrates sem as Mentiras de Sócrates, sem a incompetência de Sócrates, sem a malícia de Sócrates, sem a Bancarrota de Sócrates. Mau! É como se com a merda de um discurso cheio de tesão sectário e testosterona egolátrica, acometesse ao velho socialista adepto com cartão a lágrima furtiva de fervoroso acéfalo das claques. Mal vamos. 

Os maiores labregos portugueses são poseurs convencidolas, desdenhosos do Popular, o qual recusam e censuram de modo grosseiro e ignorante. Parecem doutores em Etiqueta,  Cagança e Bom Gosto, quando de férias. De regresso ao ganha-pão na estranja, grande Lisboa Cosmopolita, conformam-se com côdeas serviçais na Fábrica de Salsichas ou regressam ao armário grunho, pondo a descansar o síndrome de Elite: «Duas mesas ao lado, um jovem casal que conheço de vista destes retiros de veraneio. A donzela, que prima pela simpatia, mostrava todo o seu desdém ante espectáculo tão degradante aos seus pergaminhos. Olhares furibundos e revoadas de fumo disparadas como se fora um dragão eram sinais evidentes do seu superior estatuto.» Tarantino, Abluente